Uma história que mostra como os livros podem ser revolucionários mesmo nos cenários mais devastadoresEm meio à devastação de Gaza, um fotógrafo percorre as ruas e vielas em busca de registros para o Ocidente. Quando chega a um bairro menos afetado, se depara com uma cena que parece inusitada: entre ruínas empoeiradas e páginas amareladas, um senhor está sentado diante de uma vitrine repleta de livros, lendo serenamente, como se esperasse. Mas o que ele espera? Talvez alguém que finalmente pare e o escute. Os livros que ele segura não são meros objetos, mas, sim, fragmentos de uma vida, ecos de memória, as cicatrizes de um povo.Ao apontar a lente da câmera para esse homem, embora com receio de quebrar o encanto do momento, o jovem fotógrafo não percebe que está prestes a atravessar o espelho. O livreiro nota a presença do estranho e, antes de se deixar ser fotografado, pede a ele que ouça sua história. “O senhor não concorda que um retrato é melhor se soubermos o que está por trás dele?”, diz o velho. Assim começa a odisseia de um palestino que escolheu as palavras como seu refúgio, sua resistência e sua pátria. Do êxodo à prisão, do engajamento à desilusão política, do teatro à descoberta do amor, das crianças que crescem livres às tragédias que nos arrancam aqueles que amamos, a voz do livreiro nos guia pelos labirintos de sua vida, que é o retrato da história de um povo que sofreu décadas de ataques e opressão. Num mundo em que as bombas ameaçam ter a última palavra, O livreiro de Gaza nos lembra de que os livros são nossa maior chance de sobrevivência — não para escapar da realidade, mas para habitá-la plenamente. Um testemunho de que nesse cenário desiludido, em meio ao caos, uma pessoa que lê parece a mais radical revolucionária.
Há algo profundamente comovente na imagem que Rachid Benzine nos apresenta: um homem idoso, sentado em meio a escombros, lendo tranquilamente diante de sua loja repleta de livros. Em qualquer outro lugar, essa seria uma cena poética — um livreiro em seu ofício. Em Gaza, sob o céu cinzento da destruição, torna-se um ato de resistência tão poderoso quanto silencioso.
O foco deste livro reside justamente nesse contraste: a serenidade do velho confrontada com o caos ao redor, a permanência dos livros em meio à impermanência das coisas. O fotógrafo que o descobre, inicialmente hesitante em quebrar o encanto daquele instante, é nosso próprio olhar — o olhar do Ocidente que precisa aprender a ver para além das imagens que consome, que pra tudo há uma história. E o livreiro, com sua sabedoria tranquila, impõe uma condição: antes do retrato, a escuta. “O senhor não concorda que um retrato é melhor se soubermos o que está por trás dele?”
É assim que a narrativa se desdobra, é um livro curtindo, mas repleto de camadas, como as páginas de um livro que se abrem para revelar não apenas uma vida, mas a história íntima de um povo. Do êxodo à prisão, do engajamento político à desilusão, do teatro ao amor, das crianças que crescem às perdas que dilaceram, o autor constrói uma odisseia palestina que recusa o vitimismo raso para nos entregar a complexidade de uma existência plena, mesmo sitiada.
O que torna este livro tão necessário é sua aposta radical na potência das palavras. Num momento em que as bombas parecem ditar o ritmo do mundo, o livreiro nos lembra que os livros não são fuga — são, ao contrário, ferramentas para habitar a realidade com mais lucidez, com mais humanidade. Ler em Gaza não é um privilégio; é uma trincheira. É o gesto de quem recusa ser reduzido a vítima ou número, de quem insiste na própria subjetividade contra todas as forças que tentam apagá-la.
“O livreiro de Gaza” é desses livros que nos atravessam. Não porque ofereça respostas fáceis — não as oferece — mas porque nos faz a pergunta essencial: o que resta de nós quando tudo parece ruir? A resposta do livreiro, sussurrada página após página, é desconcertante em sua simplicidade: resta a palavra. Resta o que lemos, o que guardamos, o que transmitimos. Resta a história que insistimos em contar.
Benzine escreve com a delicadeza de quem sabe que está manuseando feridas abertas, mas também com a firmeza de quem recusa o silêncio. Seu livreiro não é um herói romântico; é um homem comum fazendo o que pode com o que tem — livros, memórias, uma cadeira na calçada e a paciência de quem aprendeu a esperar. E talvez seja essa a maior lição deste livro: que a revolução mais silenciosa é a daquele que continua lendo quando tudo ao redor tenta convencê-lo de que ler é inútil. Que a resistência não precisa ser barulhenta para ser verdadeira. E que um retrato, como a vida, só ganha sentido quando sabemos a história que há por trás dele.
Ao terminar a última página, não nos sentimos consolados — e nem deveríamos. Sentimo-nos, isso sim, convocados. Convocados a parar, a escutar, a reconhecer que cada imagem que chega até nós carrega dentro de si uma biblioteca inteira de vidas. E que, diante da devastação, talvez o gesto mais radical seja mesmo o de abrir um livro. 4/5:
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